Творцы судьбы - Страница 76

- Брат паладин, ты закончил? Вечер, архив закрывается.

Я потянулся на кровати. Подушка за спиной сбилась в твердые комки, одеяло сползло на пол, простыня усыпана крошками, и даже закапана кофе. Конечно, в работе на дому есть свои достоинства, но недостатков, к примеру в виде отсутствия уборщиц, тоже хватает.

- Конечно, почтенный Ракис. Я почти все досмотрел.

- Ваше трудолюбие внушает некоторый оптимизм по поводу нынешнего поколения. Обычно приходящие требуют от меня знаний обо всем, и не собираются даже платить за это. - Старик, с длинной седой бородой и шрамом поперек лица, свирепо на меня посмотрел, словно ожидая возражений, но потом смягчился. - Я им даю всегда одно и то же. Еще мелким шпаненком в учебном отряде Его Величества Араликса Седьмого Утарского второго полка тяжелой пехоты накрепко вбили - нет прилежания? Нет награды!

Я открыл рот... и закрыл. Поднял листок с записями, сведенными к удобочитаемой форме.

"В боях за предгорья Адарского хребта утарские войска добивали остатки воинств Мала Разрушителя. Закрывавший проход отряд тяжелой пехоты отходил с боями, и (видимо) столкнулся с отрядом особых бойцов врага, понес большие потери, мертвецов оставили в подземельях некой разрушенной башни, о чем было доложено в пограничную крепость Адар."

- Скажите, почтенный Ракис, а паладины Амалы часто с вашим полком ходили? Нет, постойте - я даже так спрошу: в войне двухвековой давности за Адарский хребет ваш полк участвовал?

Старик горделиво огладил бороду:

- А то! И ваши там были! Летописи моего полка это считай вторая история этого города!

- И часто эту историю хотят узнать?

- Ты первый, брат паладин. Э, а что ты так заулыбался? Я что-то смешное сказал?!

- Нет-нет, просто радуюсь неожиданному повороту поисков. Я должен узнать, где пали мои собратья в той войне, и вдруг узнаю, что такой достойный человек как вы, ветеран прославленого полка, работает в архиве, где есть немало сведений об этом самом "втором тяжелом Утарском". Признайтесь, почтенный Ракис, у вас же есть эта летопись?

- Есть, как же. Когда ногу потерял, то перевелся в магистрат, и долго копался в пыли. Но с чего ты решил, что я тебе ее дам?

Ожидаемо.

- Мы может договориться, почтенный. Вот к примеру...

Против золота старик устоял. Доспехи счел ненужными. Помощи ему ни в чем не требовалось. Какая-то неправильная непись, это он должен просить помощи и прямо-таки предлагать мне свои записи!

- А вот это подойдет! Неси - и я отдам тебе свой труд... на время.

Так, стоп, что я там обещал-то?

- Давно пора сложить песню о тех славных временах! И чтобы как марш была! А пока на выход, юнец, на выход. Помню, сколько раз сам в архиве на мягкой-то бумажке отсыпался - нечего тут! Ступай!

Я вышел из комнаты в коридор ратуши, машинально раскланялся с магистратским писцом, для которого выполнил пару посыльных заданий, набирая репутацию, вышел на крыльцо. Песня? Да еще в ритме марша? Если я запою - с небес сойдут боги и поменяют мне класс на рыцаря смерти!

Хотя...

Вызвав лист друзей я проверил онлайн. Есть такой!

"Дорой, бард 36 уровня - Адар, таверна "Три сломанных клыка"

За окнами вечер переходит в ночь, в Адаре день только закончился. Прошел легкий дождь, вызванный городскими магами для уборки мостовой от дневной пыли, по улицам проходят пары, спешат куда-то рассыльные, и чего им днем было не сбегать? Таверна "Три сломанных клыка" была в так называемых трущобах. 'Так называемых', потому что даже самые неблагополучные районы города были куда веселее иных вполне элитных мест, в которые меня забрасывало по делам в реальном мире. Тут даже пьяные не столько валяются, сколько возлежат у стен домов, не услышишь грязной ругани или унылого спора между мужиком и его бабой о судьбе никогда не существовавшей бутылки, которую кто-то из них якобы выпил, нет голодных детей, нет груд мусора. Последнее, впрочем, частично заслуга городских служб.

Я бы охотно поменял свою управляющую компанию и участковых на местного мага-коммунальщика и стражников!

Хотя вряд ли согласятся. Чего они у нас забыли?

Перед таверной я постоял минут пять, ожидая стереотипно вылетающего из дверей пьяницы, но не дождался и вошел. Справа от двери на высоком табурете сидел клановый орк с дубинкой - вышибала. За четырьмя длинными столами в центре зала сидел народ относительно бандитской наружности - не совсем разбойники, но уже и не законопослушные обыватели. Так, люди (и нелюди) трудной судьбы. У стен стояли столики на 2-3 посетителя, разделенные плетеными перегородками.

Рядом со стойкой на таком же как у орка табурете восседал мой знакомый и бодро что-то наигрывал.

- Милсдарь бдет зказывать? - Орк глотал куски слов, озирая меня с некоторым недоверием. Ну да, что тут делать паладину.

- А что, тут можно что-то есть?

Клыкастый вышибала поискал на моем лице выражение, которое должно появиться при произнесении подобных слов, не нашел, и ответил без подначек:

- Дчь свеж"я. Пво тоже. Недорго. - Последнее он произнес привычно, тут же нахмурившись.

- Попробую дичи.

У меня в холодильнике оставался кусок ветчины и 'быстрого пирога' из полуфабрикатов.

- Пжалте за столк, милсдарь.

Я прошел к указанному месту, где уже суетился трактирщик. Приятно, когда тебя уважают. Пусть даже за принадлежность к сильной организации и пухлый кошелек... который я совершенно зря не опустошил перед походом в эти места, убить не убьют, а украсть тут мастера найдутся. Хорошо хоть НПС-воры никогда не берут всего, что есть в инвентаре.